50 años de Woodstock

Todo lo que falló y seguimos haciendo mal en los macrofestivales

Por Carmen López («eldiario.es», 14-8-2019)

Lo que pasó en el festival de Woodstock de 1969 puede resumirse en cuatro días de música, psicotrópicos, amor y barro. Aunque la historia confirmó que fue mucho más que eso, claro. Ese evento del verano del amor fue el germen de uno de los grandes negocios de la industria musical y de una nueva forma de consumo de cultura: el atracón. Este 15 de agosto celebra su 50 aniversario, una efeméride difícil de obviar.

Woodstock fue una especie de episodio piloto y lo lógico es que los organizadores de festivales posteriores hubieran ido solucionado los problemas que presentó para no repetirlos, pero algunos no han sido estudiantes muy aplicados. En el famoso documental «Woodstock: 3 Days of Peace & Music» («Woodstock: 3 días de paz y música»), dirigido por Michael Wadleigh y montado por un joven Martin Scorsese, se ve detalladamente (dura 184 minutos) qué salió mal en aquellos días. Estos son algunos de los factores más importantes que se deberían tener en cuenta a la hora de programar un evento de estas características. Continuar leyendo “50 años de Woodstock”

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«La leyenda del tiempo». Inolvidable Camarón

«“La leyenda del tiempo”: 40 años del disco que nos enseñó a ser libres sin temor al qué dirán»

Por Alejandro Duque (eldiario.es, 15-6-2019)

Para muchos, fue una puerta de iniciación al flamenco. También los hubo que descubrieron gracias a él los poemas de García Lorca, Omar Khayyam y Fernando Villalón. Para otros, fue un punto de inflexión, el hito que marcaría un antes y un después en el arte jondo. Y hay quien –los menos– todavía piensan que se trata de una herejía imperdonable. Lo cierto es que, justo cuando se cumplen este 16 de junio los 40 años de la salida a la luz de «La leyenda del tiempo», el disco que revolucionó la carrera de Camarón de la Isla sigue dando que hablar y alentando a otros muchos creadores, no sólo flamencos. Y no sólo músicos. Continuar leyendo “«La leyenda del tiempo». Inolvidable Camarón”

Una improvisación sobre el jazz

The Duke Ellington Orchestra interpreta «Take the A Train» con la cantante Betty Roche en la película «La canción del amanecer» («Reveille with Beverly», 1943) (Foto: Bettmann / Getty Images).

A inicios del siglo XX, todas las músicas tenían ritmo, melodía y armonía. Pero el jazz, y solo él, tenía improvisación. Los jazzistas eran músicos sin partituras. Cada sesión era un salto al vacío

Por Sabrina Duque (eldiario.es, 29-4-2019) Continuar leyendo “Una improvisación sobre el jazz”

Tarantino resucita a Los Bravos

Para el tráiler promocional de su última película, «Érase una vez Hollywood», el director estadounidense Quentin Tarantino ha rescatado «Bring a little lovin», una de las canciones más populares de Los Bravos, aquel mítico grupo de los años 60 y 70 que también arrasó con temas como «Black is black», «Los chicos con las chicas» o «La moto». Esta noticia, que no deja de ser tan curiosa como sorprendente, ha generado multitud de comentarios y artículos, como el publicado por «eldiario.es», un estupendo recuerdo de la banda de Mike Kennedy que no he podido resistirme a reproducir. Continuar leyendo “Tarantino resucita a Los Bravos”

Los locos titulares de los 60: arqueólogos de la prensa hortera española antes del «clickbait»

Algunas de las surrealistas portadas de la prensa hortera española antes del «clickbait»

Por Carmen López («eldiario.es», 30-1-2019)

De vez en cuando, aparecen en las redes sociales imágenes de noticias antiguas publicadas en medios españoles que se hacen virales. Son recortes digitalizados de artículos y breves con titulares que rozan lo delirante y que hoy en día podrían parecer fake news, pero que fueron reales por muy chocantes que parezcan. Continuar leyendo “Los locos titulares de los 60: arqueólogos de la prensa hortera española antes del «clickbait»”

John Ford, la esencia del cine clásico americano

John Ford dirigiendo a John Wayne y a Constance Towers en «Misión de audaces»

Recordamos al director de «La diligencia» o «El hombre tranquilo» en el 125.º aniversario de su nacimiento.

Por Antonio Martínez («Sucedió una noche» [Cadena SER], 27-1-2019)

De John Ford se ha dicho que ha sido el mejor director de la historia. Que nadie como él ha sabido mostrar en el cine la amistad, el amor a la tierra y a la familia, la solidaridad de los hombres y su lucha contra las adversidades. De las ciento treinta películas que rodó a lo largo de su carrera, muchas de ellas en la etapa del cine mudo, más de la mitad fueron «westerns». Él estaba orgulloso de esa especialización, tanto es así que le gustaba presentarse con la siguiente frase: «Me llamo John Ford y hago películas del oeste». Ford rodaría grandes obras maestras del género como «La diligencia» (1939), «Pasión de los fuertes» (1946) o «Centauros del desierto» (1956). Como paisaje de fondo de estas películas se veían siempre los cerros escarpados de Monument Valley. La zona pertenecía a una reserva de los indios navajos, que llamaban «gran jefe» al director, título que le convertía en el único autorizado a rodar en los lugares sagrados de la tribu.

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Hollywood en Madrid

Desayuno con diamantes en un ultramarinos: cuando la movida madrileña la montó Hollywood

Por Mónica Zas Marcos (eldiario.es, 19-12-2018)

Yul Brinner, caracterizado para su papel en «Salomón y la reina de Saba» se toma un descanso durante el rodaje con su Mercedes-Benz 190 SL, 1959. Bettmann Collection / Getty Images

Hubo un tiempo en el que Hollywood presumía de su rechazo moral a la dictadura franquista. Por eso, Frank Sinatra mandó un telegrama a Franco deseando su muerte y en la versión original —y censurada— de Casablanca (1942), Humphrey Bogart decía haber derramado su sangre luchando en el bando republicano durante la Guerra Civil. Como represalia, el dictador negaba a los españoles una buena parte del cine norteamericano y solo lo proyectaba frente en los famosos pases privados del Prado. Continuar leyendo “Hollywood en Madrid”

«Regreso a la infancia», primer Museo Andaluz del Juguete Vintage

Cómics y álbumes en las estanterías de «Regreso a la Infancia». Foto: Paco Puentes («El País»)

Por Eva París («Diario del viajero», 12-11-2018)

Para nostálgicos de la EGB llega una nueva cita en forma de museo, una colección de más de 4000 piezas de los años 70 y 80 reunidas en el primer Museo Andaluz del Juguete Vintage, «Regreso a la infancia», en Osuna (Sevilla). Continuar leyendo “«Regreso a la infancia», primer Museo Andaluz del Juguete Vintage”

Veinticinco años sin Federico Fellini, el maestro que filmó los sueños

Federico Fellini en 1965. Foto: Walter Albertin (Library of Congress. New York World-Telegram & Sun Collection)

Por Gonzalo Sánchez/EFE («Heraldo», 30-10-2018)

«Han pasado 25 años de la muerte de Federico Fellini e Italia no olvida a uno de los directores más influyentes en la historia, que con su visión “sacerdotal” del cine y su interés por lo onírico, regaló al mundo un sinfín de historias memorables.

La vida del maestro se apagó para siempre el 31 de octubre de 1993 a los 73 años después de varias semanas hospitalizado por un ictus, una efeméride de la que mañana se cumple un cuarto de siglo. Continuar leyendo “Veinticinco años sin Federico Fellini, el maestro que filmó los sueños”

Pippi Calzaslargas, 70 años después

No me digáis cómo, pero sí, en 2015 se me pasó por completo felicitar a Pippi Långstrump; bueno, Pippi Calzaslargas, para entendernos mejor, aquella niña algo traviesa, rebelde, inconformista y que, todo sea dicho, hacía lo que le daba la real gana.

Claro que en el año al que me refiero la tal Pippi ya no era una chiquilla, sino una señora entrada en años —70 en concreto—, aunque seguro que, en el fondo, aún seguía siendo una revoltosa irreverente a la que nada ni nadie se le ponía por montera. O al menos esa es la impresión, más que probable, que sigan teniendo de ella los millones de fans en todo el mundo que, según parece, aún leen sus divertidas historias; sí, todas esas alocadas peripecias creadas por la sueca Astrid Lindgren en 1945 —de ahí lo de cumplir 70 años, que todo hay que explicarlo—, y que muchos acabaron conociendo no en papel, sino gracias a la serie de TV estrenada en 1969, aunque en nuestro país no se emitió hasta 1974, ya que, según fuentes fidedignas, a la censura no le parecieron demasiado recomendables para los más pequeños. Continuar leyendo “Pippi Calzaslargas, 70 años después”

«Ya es primavera en El Corte Inglés»

A veces, mientras decido mirar por el retrovisor de la memoria para ver qué evento, objeto o curiosidad es interesante para recordarlo en el blog, de pronto me doy de bruces con joyas periodísticas que no solo alivian la tarea de escribir sobre algo que aún sigue latente en el tiempo, sino que ayuda a ampliar la visión histórica y emocional del lector, algo de lo que no obstante no puedo dar fe ciega, pero que se intuye tiene cierta credibilidad. Así las cosas, no tengo por menos que reproducir en este modesto «retrovisor» el magnífico artículo de Andrés Gil titulado «Ya es primavera en El Corte Inglés: el retrato de un tiempo histórico que se va», publicado en eldiario.es (19-5-2018), un periódico digital cuya lectura recomiendo para todos aquellos que anden ávidos de actualidad informativa directa y veraz. Continuar leyendo “«Ya es primavera en El Corte Inglés»”

Nevadas

Valencia 1946 – Porta del Mar. Archivo Jacinto Aupí Agramont

Por Manuel Vicent («El País». 11-2-2018)

Conocí por primera vez la nieve el 15 de enero de 1946, a los 10 años. El día de Reyes en el cine del pueblo habían echado la película «Argel» y aun estaban Charles Boyer y Hedy Lamarr mirándose a los ojos en los cartones expuestos en la fachada del bar Nacional cuando sobre ellos empezaron a caer los primeros copos. Camino de la escuela, mientras sonaba en mi bolsa la caja de lápices Alpino, vi que la nieve caía también sobre el tiovivo y los barracones de tiro que estaban montando los feriantes para la fiesta de San Sebastián. A media tarde la nieve ya había cubierto los tejados, los campos de hortalizas, los naranjos y los nidos de los pájaros que yo me sabía. Durante toda la noche continuó nevando dentro de un silencio blanco y suspendido. Por la mañana no se oían ladridos de perros ni relinchos de caballos, no piaban los gorriones ateridos y tampoco zureaban los palomos. Sobre ese silencio de algodón el sol radiante iluminó el metro de nieve que cubría todo lo que podías ver desde la montaña hasta el mar. La nevada heló los naranjos y añadió más hambre y desolación a la que había traído la guerra. Esta nieve tan bonita nos hará más pobres que las ratas —decía mi padre—. La naturaleza no cambia, ni aprende ni olvida. Este año ha caído una nieve como la de 1946, pero entre las dos nevadas la vida ha reventado. La nieve pura de mi niñez cubría la miseria, el miedo y la represión. Esta nevada de 2018 ha producido atascos de coches de gente feliz que venía de esquiar el fin de semana. Entonces en el pueblo se decía que la Virgen se estaba apareciendo a una niña. Hoy SpaceX acaba de lanzar al espacio el cohete Falcon Heavy para colocar un coche eléctrico Tesla en la órbita del sol más allá de Marte. Pero la naturaleza no aprende. Sigue nevando siempre igual sobre la miseria y la locura humana.

https://elpais.com/elpais/2018/02/09/opinion/1518176452_566993.html?id_externo_rsoc=FB_CM

Valencia 1946. © Editorial Prensa Valenciana, S.A.

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Margot Moles, la atleta republicana que abrió el camino olímpico y terminó recluida en casa por el franquismo

Margot Moles y Ernestina de Herreros en las Olimpiadas de 1936. Foto cedida por Ignacio Ramos

Por Laura Galaup (eldiario.es [16-2-2018])

Han tenido que pasar más de 80 años desde que compitió por última vez en un evento deportivo para que se haya publicado una biografía sobre una de las deportistas pioneras de nuestro país, Margot Moles (1910-1987). Esta mujer fue la primera española, junto a su compañera Ernestina de Herreros, en participar en unos Juegos Olímpicos de Invierno, en 1936. Ese año se convirtió en la campeona de España de esquí femenino. Continuar leyendo “Margot Moles, la atleta republicana que abrió el camino olímpico y terminó recluida en casa por el franquismo”

Larga vida a la linotipia

Fotografía: François Nascimbeni

Primer plano: «El País Semanal» (28-1-2018)

El semanario francés «Le Démocrate de l‘Aisne» es la última publicación francesa (y probablemente la única de Europa) que imprime con tipografía de plomo, como se hacía a principios del siglo XX. En la redacción, ubicada en Vervins, al noreste de Francia, la linotipia y la rotativa siguen siendo las máquinas estrella. Y los periodistas, aparte de buscar historias locales que plasmar luego en papel, también ayudan en las labores de producción. Este semanario de actualidad no tiene versión online ni seguidores en redes sociales. Ni falta que le hace. «Le Démocrate de l‘Aisne», fundado en 1906 por Pascal Ceccaldi, imprime cada semana unos 1.100 ejemplares y cuenta con unos 950 abonados que pagan 26 euros al año.

https://elpais.com/elpais/2018/01/19/eps/1516362366_986337.html

La «Interviú»

Portadas de la revista «Interviú» EFE

Aflora en mi memoria aquella revista que mezclaba mujeres y actualidad de la misma manera que si hubiese ingerido una magdalena «proustiana»

Por Montero Glez (eldiario.es, 14-1-2017)

Antes de que Henry Miller llegase a mi vida, llegó la «Interviú»; una revista que rezumaba humedad en los tiempos del destape y cuyas páginas centrales venían dedicadas a alguna que otra señora desnuda y siempre con los ojos pintados, mirando a cámara.  Continuar leyendo “La «Interviú»”

«La Chivata», de Luisa Carnés

El periódico digital eldiario.es ha ofrecido en exclusiva (2-6-2017) este cuento de Luisa Carnés (1955), la autora republicana injustamente olvidada en la historia de la literatura española, a quien la guerra civil truncó su trayectoria literaria. http://www.eldiario.es/cultura/libros/cuento-Chivata-Luisa-Carnes_0_647435698.html

La Chivata

I

¿Quién era? No podía ser la madre del niño recién nacido, de aquel niño de piel rosada, llena de arrugas, cuyos puñitos apretados eran los únicos puños que podían cerrarse ante las miradas agudas de las celadoras. No podía ser la madre recién llegada, cuyo hijo acababa casi de abrir los ojos a la luz de aquellas galerías, cuya claridad no descubría graciosos pájaros, ni iluminaba un solo árbol, un árbol siquiera, que pudiera contar el paso de las estaciones con su desgranar de capullos en cada rama o su crujir de hojas secas bajo los invisibles dedos del viento. No podía ser aquella madre nueva, cuyos labios pálidos sellaban el camino de la libertad del marido («Podéis matarme, pero no diré por dónde se fue»). Continuar leyendo “«La Chivata», de Luisa Carnés”